Lluvia para Anna

A Anna no le importa que llueva, porque a su alrededor las gotas frías se transforman en pétalos.

La lluvia le hace ese favor a cambio de que Anna siga queriéndola tal como es: a cambio de que no le pida que deje de caer, a cambio de agradecer su frescura en lugar de quejarse de la incomodidad, a cambio de confiar en ella, a cambio de dejarla hacer.
                                                        

                                                  

Milo

Hace casi un año estaba trabajando a destajo en unos dibujitos para la colección Spring/Summer de Milo, y al fin aquí están. Estoy contenta.

 

Besos para todos

¿No dicen que el amor lo cura todo? Pues eso, ¡Salud!

...love you

Se puede estar queriendo de tantas maneras...y no todas son bonitas, ni cómodas, ni autorizadas, ni exentas de cursilería, ni imaginables. De hecho, la mayoría de las formas de querer no tienen nada que ver con nada de lo anterior.

Se puede querer de frente, querer de espaldas (aunque no se lo recomiendo a nadie), soñar que se quiere y levantarse encantada de la vida, soñar que te quieren y levantarte agobiada de la pena, querer sin decirlo, decir que se quiere y que te dejen de querer, seguir queriendo, no querer, no querer querer.

Me gusta querer.
Más que amar.

Los pajarracos

Los pájaros gordos, los pájaros flacos, los pajarracos, los pajarricos, quieren venir y cerrarme la cremallera, y cerrarme los caminos hacia arriba, y a veces lo consiguen por las noches, y me cierran, y me cortan, y me ponen palos, y yo me quedo pensando, y ellos contentos de verme fría, seca y parada.

Pero yo abro la cremallera cada mañana, cada mañana abro el camino, tiro las piedras, quemo los palos, hago un caldo con los pájaros muertos y se lo doy de comer a los perros.

Metamorfosis

Es cuestión de irse quitando cada día una capa de ese aire que se tenía alrededor, y que ya no se necesita, es más, que ya hace daño respirar. Parece que no son nada, que flotan, que no se ven...pero luego cuesta desprenderse de cada una de ellas.

 Y luego, ¿qué? ¿qué saldrá de dentro de ese huevo de aire? ¿qué pasará si el animal se queda a medias? ¿si algo de esa piel vieja se le queda pegado a la nueva? ¿si tiene que seguir adelante, avergonzado, monstruoso, sin haber acabado el proceso? ¿si lo que viene después no es una mariposa?

de nuevo las chicharras

Lola, no se me ocurre mejor manera de saber que ha llegado la hora de irse que oir a las chicharras dejar de cantar. Mientras tanto, mientras tengamos permiso para seguir, tampoco se me ocurre mejor manera de saber que hay que vivir que oir su chirrido frenético y caliente.

(Lola escribe una poesía que a mí me resuena en el ADN, por pura coincidencia geográfica. Me ha pedido que le ilustre una de ellas y estoy encantada. Pronto editada, o eso esperamos todas.)